Time out

Magari a rovinarmi fu il sussidiario musicale delle Medie, era un libro strano che si intitolava Ma è musica questa?, parlava di John Cage e dei Jethro Tull (ma perfino dei Téléphone, sarò uno dei sette italiani che si ricordano ancora i Téléphone). Se la menava molto col concetto di pulsazione, manteneva lungo tutte le pagine un malcelato disprezzo nei confronti del pop perché non riusciva ad allontanarsi dalla pulsazione, dai Quattro Quarti, il battito del cuore della mamma (come se poi quando ti stacchi dalla mamma non continuassi a battere il Quattro Quarti, come se crescere fosse sviluppare ritmi extrasistolici). Pare che nel pop ci fossero riusciti solo i Pink Floyd con Money e poi basta. Da lì mi è rimasta questa piccola ossessione per i tempi dispari. Qualsiasi brutta canzone per me non è brutta, se almeno prova a oscillare un po' su un tempo dispari. E non dico Battiato, ma quest'anno a Sanremo ci è andato Tricarico con un tempo dispari (5/4?), e non so se sapete quanto io malsopporti Tricarico, ma ora ha tutta la mia stima. L'hanno eliminato immediatamente, presumo.



La mia passione per i tempi dispari credo che derivi direttamente dall'ansia per la fine della musica, le note sono solo 12 e tutte le melodie sono già state composte eccetera. Ecco, continuo a credere che fuori dal grembo materno ci siano cose incredibili che non abbiamo ancora concepito, e i pochi pezzi in tempo dispari che abbiamo non sono che un minuscolo assaggio: un giorno nasceremo ai cinque quarti, ai tredici ottavi, ai ventun sesti, sarà come scoprire un senso nuovo. All'inizio sarà ostico, ma poi diventerà tutto facile e immediato, come lo era per Joe Morello. Io ci credo. Il mio cuore, soprattutto, ci crede, è extrasistolico come non mai.